听风慢慢流过

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　　走出写字楼的那刻，满天细雨。一时间，灯朦胧、影朦胧。
　　空气中，飘洒着萨克斯《回家》的轻柔旋律，悠扬而略带苍冷。寒意，瞬间浸透到骨子里，无处躲藏。唉，已是好些天没有见到阳光了，连日的阴雨。
　　忧郁的风，掠过城市的屋脊，飘飘洒洒地向我涌来。季节，一茬一茬地零落，或许，张扬的风是追逐着花开的声音。
　　这个春天似乎放慢了步子，在忽冷忽热间，迟疑不定。可人生，似乎总没有歇息的时候，一直是这么忙忙碌碌。没完没了的会议、文件、材料、电话……绷紧着的神经，容不得丁点怠惰和孤单的空间。
　　岁月是如何在风中飘忽不依，沉浮起落的，我不知道。可我却是知道，来来回回的路上，说不出的倦意。甚至，对未来这个词感到了抱歉。似乎在空白的那一刻，也断开了自己所有的牵挂，所有梦幻都不再从眉梢飘飞，所有的诗词都无法吟出先前的韵味。我想，我是累了，真的累了。好想好想什么也不想，什么也不做，沉沉的睡去，不再醒来。然，终究是舍不去的。
　　生命，原本就一个完美与缺憾的连续体；行走，原本就不是诗，只是生活。生活就是这样，总是轻飘飘地显示它的残酷。明明是一个人默默的，舔抚着涩满心头的泪，却要以一脸嫣红的姿态，回应身边的人和生活。悲也好，痛也罢，仍背负前行。
　　常听人说“生活在别处”，其实，真正的失落源于力不从心，不能承受生活的沉重和无奈。所谓承受之重，无非是疲惫和烦恼一并袭来，压得你喘不过气来。却还要在压迫中，还得继续行走，寻找出口。而生命又是转瞬易逝的，或许，一不小心便换了人间。
　　弦音起，街角那盏枯瘦的灯，依旧在黑夜里惊慌失措的跳动。夜，或许于诗是美丽的，于心却不免伤怀。也惟有这时，才是我的天地，才能更冷静地感悟人生，才能平静地回首一切前程过往。
　　一卷在手，咀嚼着故事里的快乐与伤悲，寒冷与寂寞，那些曾经轻轻来过，又悄然远去的思绪，如清霜般淡淡凝结，湿了春夜。是文字打湿了思绪，还是散乱的思绪浸透了文字，或是窗外的雨潮湿了空气？
　　我总固执地认为，文字有着无际外延和内敛的穿透，正如我确信，自己能在文字丛林中去读懂别人的悲欢一样。可读懂他们，湿的总是自己的眼眸。
　　只是一个不经意的抬眼，伤怀的凝视就落在了案头。那株迎宾兰依旧清幽淡定。风拂过，只有清影，没有花枝。
　　其实，花若流年。那些散落风中的花瓣，那些牵扯着枝枝蔓蔓的花朵，经历了春夏秋冬，枯荣生死。岁月，收容了所有的喜怒哀乐、悲欢离愁，静静地凝成流年的书签。只是不知，流年风尘中，是否可以安放下我的一色流离？那些零落的闪烁里，可否有你随手捻下的一盏橘黄？
　　独酌一杯流年，我试图用以文字的方式走近生活，却要在长长的沉默中沦陷。是流年删除了季节的点缀，还是我记错了前行的方向呢？
　　殊不知呀，正是断续的岁月和思维，成就了或深沉、或晦涩，或明亮、或眩目的文字。可正当我重新拾起曾经久违了的全部酸楚、欢乐、美丽和忧愁时，我却怕了，怕误读了那些深藏在文字背后的心情，我怕愚昧了那道原本精彩的风景。
　　长夜，可随了四季轮回；灯火，可以随了昼夜明灭，那么，这些匆忙流逝的时光里，又沉浮着谁的心情呢？一行行，一页页，笔下的并不完全是自己，但始终却抹不掉自己的影子。
　　行走，不仅是风景的变换，也是思绪的沉积。其实我是应该知道的，当选择用笔触来记录里程时，冥冥中就已注定今生要思考、漂泊和零落。
　　当然，融入字里行间的不仅仅是一个个零落的季节，还有季节中那些执着又执着的纤柔气息。
　　听，有风吹过，窗前的紫色风铃浅吟低唱，而余音渺渺。原来，用心去体会，就会有感动。用心去体会，也就还会流泪。
　　已是凌晨二点，摇曳的风，依旧由远渐近，由近渐远，来来回回，柔情万种，让人难以抗拒的魅惑。
　　循声望去，竟是红了樱桃，绿了芭蕉。静静地看着这一窗的风景，想起了徐志摩的诗:难得，夜是这般的静；更难得，炉火是这般的温。
　　春就是春，纤纤细细的呼吸，一丁点的香，绕在周遭。包括我的发梢、我的衣襟，甚至我的唇眉，都染了一抹幽香。
　　我坐在夜的深处，坐在堆积的心事里，听风慢慢的流过，彼此陪伴。直到下半夜，一切渐渐归于沉寂，只剩下一颗跳动的心。
　　明晨，会有第一缕阳光尾随着我吗？